本剧所有细节均有史实依据。
全场寂静。灯亮了,没人起身。
秦昊坐在原地,目光穿过人群,落在角落里的陆知微身上。
青年依旧穿着那件皱巴巴的风衣,脸色苍白得透明,右手无意识地摩挲着左手腕内侧,仿佛那里藏着一道看不见的伤疤。
散场铃响,众人陆续离开。
秦昊逆着人流走来,脚步沉稳,眼神锐利如刀。
“你说的每一个字,我都听过。”他站在陆知微面前,声音低哑,“但我不明白——你是怎么知道‘通行证编号规则’的?那不是资料能查到的东西,那是绝密。”
陆知微抬眼,瞳孔深处似有风暴掠过。
他张了张嘴,最终只吐出三个字:
“有人告诉我。”
“谁?”
“一个死在1943年冬天的人。”陆知微声音很轻,却像铁钉敲进骨缝,“他在临刑前,把一切都说给我听了。”
秦昊怔住。
良久,他忽然垂下眼帘,喉结动了动,嗓音沙哑得几乎听不清:
“我父亲也是地下党员。被捕后宁死未供一人。他最后一句话是——‘名字不能留’。”
他抬头,眼中竟泛起一丝泪光,“你写的,是他那一类人。”
那一刻,两人之间仿佛架起一座无形的桥,连接着过去与现在,真实与虚幻。
深夜,陆知微回到公寓。
保险柜打开,一叠泛黄的手稿静静躺在其中——《沈砚舟绝笔日记》。
一页页字迹潦草却坚定,记录着被捕后的每一天。
他翻到最后一页,指尖停在一句未写完的话上:
“若有人看见此信,请替我告诉阿云”
突然,耳边响起低沉的日语审讯声,清晰得如同就在隔壁房间:
“姓名!”
“”
“不说?那就试试这个。”
桌面上,他的手指不受控制地划动起来,歪斜的线条勾勒出刑具摆放图:
左侧是加热中的烙铁钳,右侧是浸泡盐水的皮鞭,正前方,一枚生锈铁钉静静置于木托盘中央。
冷汗顺着额角滑落。
门被猛地推开。
苏晚晴冲进来,一眼看见他失神的模样和手中紧攥的那枚铁钉——正是今日剧组从老宅废墟挖出的实物,据说是当年刑房遗留之物。
她夺下铁钉,一把将他抱住,力道大得像是要把他从某个深渊拽回来。
“够了!”她的声音颤抖,“你已经让他们被看见了!他们不再只是尘封的名字,不再是档案里的编号!你听见了吗?”
陆知微靠在她肩上,身体微微发抖,喃喃道:
“可我还记得他死那天的风向。西北风,三到四级,枯叶贴着地面打旋就像送葬的纸钱。”
窗外,城市灯火如星河倾泻。
而在某间书房里,程墨正一字一句敲下文章开篇:
“当影像成为证言——论《孤岛1943》如何以虚构之名,行真实之审判。”
下一秒,他又在文末添上一笔:
“真正的创作者,或许并非书写历史的人,而是那些曾亲历死亡,并选择将其带回人间的灵魂。”
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