清晨的阳光斜斜地切进审片室,落在那页《雪落长安道》的草稿上。
纸面微微泛黄,墨迹未干,像是刚从某个遥远年代的档案袋里抽出。
陆知微的手指死死掐着纸角,指节发白,仿佛一松手,这薄薄一页就会随风飘走,带着他昨夜在梦中听见的一切,沉入无底深渊。
他又梦见了那辆卡车。
风雪如刀,割裂夜空。
车轮在结冰的山路上打滑,金属摩擦声刺穿耳膜。
驾驶室里,一个女人单手握方向盘,另一只手搭在小腹上,低声哼着一首歌——《我的祖国》。
不是广播里的版本,也不是任何公开录音,是那种压着嗓子、带着颤抖的私语式吟唱,像母亲哄睡孩子的呢喃。
他醒来时,旋律还在颅骨内震荡,像一根生锈的钢丝来回拉扯神经。
他翻出手机,打开录音应用——空白。
没有记录,没有痕迹。
可那声音却比任何真实录音都更清晰,更熟悉。
他点开私人终端,指尖微颤。
【如何区分清醒梦与真实记忆】的搜索记录赫然在列,时间戳定格在凌晨三点四十七分。
他盯着那行字看了三秒,猛地划下删除键。
然后,重新输入:【1950年东北运输队女性司机名单】。
页面加载缓慢,像在穿越冻土。
终于跳出几份残缺档案:黑白照片、模糊履历、编号登记表。
他的目光骤然凝固在其中一张脸上——眉骨高挑,鼻梁笔直,左眉尾有一道细如发丝的旧伤疤。
和梦中那个在风雪里哼歌的女人,一模一样。
“不可能”他低语,声音干涩得像砂纸磨过喉咙,“我从没见过她。”
可为什么,她哼歌时嘴角那一抹若有若无的笑意,会让他胸口发闷?
为什么,她手套边缘露出的冻疮,会让他本能地想去握住她的手?
他猛地合上电脑,呼吸紊乱,额角冷汗滑落。
梦境的边界正在塌陷。
不再是他在创造故事,而是故事从某个看不见的裂缝中涌出,强行塞进他的意识,逼他成为它们的传声筒。
门被轻轻推开。
苏晚晴提着剪辑包走进来,脚步很轻,像是怕惊扰什么。
她一眼就看见蜷缩在角落的陆知微——背脊弓起,肩膀微微发抖,眼神失焦,像一具被抽走灵魂的躯壳。
她立刻关掉投影机,走到他身边,将一杯热茶塞进他冰凉的手中。
“你昨晚又‘进去’了?”她问,声音压得极低,像怕惊醒某个沉睡的幽灵。
陆知微没抬头,只是苦笑了一下,那笑比哭还难看。
“我不是在写剧本。”他嗓音沙哑,“是他们在推着我走。”
他低声复述那段梦中的歌词,断断续续,却每一个音符都精准还原。
苏晚晴的脸色忽然变了。
她瞳孔一缩,手指不自觉地攥紧了包带。
“这调子”她喃喃,“你怎么会知道这个版本?”
陆知微抬眼:“什么?”
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