阅文献、整理案例资料占据了她大部分时间,
那些沉重过往的影子,似乎被这充实的学术生活驱散到了更远的角落。直到那个午后。
她在学校图书馆的旧期刊区查找一份过期的德文心理学年刊。在搬动一摞厚重的合订本时,
一本夹在其中的、封面素雅的音乐杂志滑落下来,散开在地。她弯腰去捡,
目光无意间扫过翻开的某一页。那是一篇乐评,
评论的是近年在欧洲崭露头角的几位独立音乐**人。配图是几张黑胶唱片的封面,
其中一张,赫然就是几个月前她在音像店橱窗里看到的那张——《沉默的回响》。
她的动作顿住了。指尖拂过印刷品上那个熟悉的名字:沈听澜。乐评用的是德语,措辞严谨,
她快速浏览着,捕捉到一些关键词:“……冷冽而精确的忧伤……”、“……情感密度极高,
却以极度克制的方式呈现……”、“……仿佛在声音的缝隙中,
埋葬着无法言说的叙事……”埋葬着无法言说的叙事……她的心,
像是被什么东西轻轻撞了一下,不疼,却泛起一阵微麻的酸胀。
她仿佛能透过这些冷静的文字,看到他在柏林的工作室里,对着复杂的设备,
一遍遍打磨那些“沉默的回响”的样子。那该是怎样的一种孤独?她合上杂志,
将它放回原处,继续查找自己需要的资料。动作依旧有条不紊,但心里那池看似平静的春水,
终究是被吹皱了。—同一天晚上,柏林。沈听澜结束了一天的工作,
回到空旷冷清的公寓。茶几上散落着几张手写的谱稿,是新项目的一些灵感片段,
凌乱而潦草。他给自己倒了一杯威士忌,没有加冰,灼热的液体从喉咙一路烧到胃里。
新项目的导演对他的初稿不太满意,认为“过于内省,缺乏与画面的情感联动”。
他捏着眉心,感到一阵深切的疲惫。不是身体的累,而是源自创作核心的枯竭感。
他发现自己越来越难以从那片冻结的情感荒原中,打捞出真正有生命力的东西。
他的音乐技巧愈发纯熟,但内核却好像正在慢慢干涸。目光落在角落里的一个纸箱上。
那是他离开国内工作室时,秦菲帮他打包寄来的少数私人物品之一,他一直没打开过。
鬼使神差地,他走过去,打开了箱子。里面大多是些书籍和零散的笔记。箱底,
躺着一个牛皮纸信封,没有署名。他拆开信封,里面是一叠厚厚的、写满字的信纸。
不是他的字迹。是许念的。是她在车祸前写的。看日期,断断续续,
跨越了他们最后那争吵频发的几个月。他的呼吸骤然停滞,手指不受控制地颤抖起来。
他几乎不敢看,却又无法移开目光。他坐到地上,借着落地灯昏黄的光,一页一页,
极其缓慢地读
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